¿Cuál es el sentido de explicar las cosas cuando su mero sentido está en no hacerlo?
Y ¿cuál es la gracia de prestar mis esquemas para que otros busquen un sentido que es solo mío?
¿Cuál es la convención que hace que sean todos los que pidan explicaciones cuando en realidad nadie quiere saber los porqués y menos los cómos?
¿Cuál es el límite del hartazgo ante los auto-adjudicados duques y reinas de la opinión, cuya verborragia queda pasmada cuando es mi imagen la que rompe su retórica vacía de lo que se debe y lo que no?
¿Cuál es el sentido de explicar las cosas cuando es su silencio lo que habla más fuerte?
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